Как лист, летящий над бездною, я падаю в неизвестное, в безмолвие, в безденствие, в осеннее равноденствие... (с) flёur
а он заперся в поднебесье
и пишет о людях песни,
рыдая над каждым аккордом
от ярости, или восторга...
ему так нужна их милость...
он смотрит на то, что из них получилось,
Каждый их вздох ощущая,
То гневаясь,
ТО СНОВА ПРОЩАЯ...